Líultima sigaretta avrebbe reso la notte meno scura.
Le labbra si confondono morbide in un bacio che Ë nato tre anni fa
forse quattro;
eppure non rimane molto tempo perchË il futuro muore fra cinque minuti
dolcissimi.
Nel chiarore della notte mentre un cane abbaia ai gatti
e i gatti cacciano gli scarafaggi sotto i vostri cuscini.
SÏ, i vostri, piccoli finti uomini innamorati che spegnete la tv accesa
sempre sullo stesso canale díignoranza.
Oggi ho scoperto
che per me non esiste via díuscita
se non nel fumo della mia ultima sigaretta.
Avanzo spento ñ gi‡ da ora, gi‡ da ieri ñ nella mia stanza ricostruita,
piena di illusione. Maledetta illusione,
pensavo fossi dentro il posacenere bagnato, pensavo la pioggia avesse bagnato tutto.
Ma il cuore resta nuvola sporca.
Una bambina scarta i proiettili di cioccolata che le ho conficcato nel cuore.
Proprio adesso. Proprio quattro anni fa. Li scarta e li sputa, come io sputo la sua ipocrisia.
Adesso manca solo che la tela esploda nera.
